"Envolvia-a com os meus braços, beijei-a e chorei pelo meu pai e por todos os pais e todos os filhos também, por estarem vivos em tempos como aqueles, por mim, (...) não havia escolha, eu tinha que conseguir."


[Pose de fotologger, ok.]

Eu acho que simples e intenso do jeito que tá aí, eu não preciso dizer que é John Fante. O personagem não se chama Arturo Bandini dessa vez, mas há ranço e rastro dele por tudo o que é parte de 1933 foi um ano ruim.
E, ler esse maldito, pra mim é um prazer que eu fico a adiar como a Clarice Lispector [outra escritora das fodas, que me faz sentir um misto de ódio e admiração a cada virada de página] descreve naquele conto, Felicidade Clandestina. Eu fico passeando com o livro pela casa, parando as minhas horas pra viver as dos personagens, rindo aquele riso irônico com metade da boca, pensando que não é possível que eu me veja refletida tão claramente em uma história que não é a minha.
Assusta e cativa na mesma medida. Vai direto ao ponto, mas de forma maldosamente branda pra que eu só veja o estrago depois de fechar o livro.

Diabo sô. O sujeito esfrega as minhas fraquezas na minha cara sem nem saber quem eu sou e eu ainda assim gosto dele. Coisa de doido, só pode.
Mas, então. Por via das dúvidas, devem haver uns perdidos atoas pedindo pra levar uns tapas na cara por aí.
Fecha essa janelinha escura então e vai atrás das coisas desse "Carcamano" que é todo contradição logo.
É muito mais negócio que tentar caçar algo que valha a pena por aqui. Sabe como, assunto anda faltando.

[Ouvindo Neil Young - Cortez The Killer]